gedaan had. Maar ik was je moeder. Ik ben je moeder!’
Haar hand trilde toen ze een klein armbandje tevoorschijn haalde.
Haar hand trilde toen ze een klein armbandje uit haar zak haalde. Ze hield het me voor, haar lippen bevend. ‘Kijk eens.’
Ik pakte het op, mijn vingers trilden terwijl ik het omdraaide. Mijn naam en geboortedatum waren in het delicate oppervlak gegraveerd. Mijn adem stokte in mijn keel.
‘Waarom?’ vroeg ik, mijn stem nauwelijks hoorbaar. ‘Waarom zou hij dat doen?’
Haar woede
verdween en maakte plaats voor een
